Dejándome llover

August 14th, 2010

Algo entre abrir un hueco, buscar fisuras. Los ojos concretos de L. hacían aguas y su rabia de manual era la naúsea. Estar sola.
Las palabras que nacen muertas en el cuerpo de la frase, sin dueño por ser “bien común”, patrimonio de los autodenominados “diferentes”, todo ese esfuerzo por ser diferente.

La paradoja reina: su esfuerzo en ser diferente la revela terriblemente igual.

Un ejercicio global de narcisismo repetido una y otra vez, el “cogollito” de Proust está en Kreutzberg y tiene la forma de un club de negros, o de lesbianas con seis dedos en el pie o de nerds que les gusta la poesía.. (estos últimos se plantean mi petición de entrada) Me pregunto qué sería de la humanidad si no necesitáramos de una manera tan desesperada, gustar al otro.

Leo a Fernando Castro (si no fuera por esa foto de la contraportada, cuánta fantasía me hubiera permitido, qué manera de escribir por dios!!…) que «Aspirar a distinguirse equivale a subyugar al prójimo, en este sentido, se busca adivinar cómo sufre el otro interiormente al observarnos. El negativo de esta orgullosa actitud es la ternura que surge cuando el dolor se hace transparente, incomprensiblemente, en la persona que amamos.»

Bestia…
En fin, que soy huérfana de ideologías, que hace poco escribía un post sobre el tema y que me reitero. Lo más imperdonable es la falta de imaginación. Como la fiesta del pareo que organizan los vecinos de al lado.. qué miedo!

El desayuno se precipitaba en grito, el grito de L que no llegaba y que empecé a añorar… tono alto, torrente de palabras y casi una podía sembrar asteriscos mientras hablaba y hacer referencias bibliográficas a pie de conversación. Leidísima… pero sólo de eso… y me pregunto: ¿Cómo se reconcilian la rebelión y la cartilla?? ¿Cuáles son los delicados matices entre el dogma y la radicalidad de bolsillo?

Me quedé boquiabierta, esperando el grito delicioso, todo su ser al borde del grito delicioso, que prometía al menos ser lo más original y propio de su pensamiento y yo a verlo venir… había que despeinar el discurso, deshilachar.. arañar… hacer jirones sus libros como hace mi funambulista, porque todos en el fondo, somos funambulistas y arañamos libros como pieles… y de los fragmentos salen ideas y caricias… y unas ideas no se parecen a otras y llevan la marca de nacimiento de la persona… su sudor, su titubeo… buscando las grietas como los agujeros de la carne, mi cuerpo estos días se asoma en un intento marchito de la carne… un vector de carne… ser penetradas y vencidas y dudar para poder avanzar, ¿sino de qué otra forma?? en lugar de una bolsa patética de principios que siempre fueron finales… con todas las conclusiones… una conclusión “fondo de armario”, una conclusión “pret à porter”, mejor lucir conclusiones dudosas de temporada que acaben en interrogantes al biés.

Y me siento Juana de Arco, y digo juicio donde dicen crítica; dogma, por pensamiento (nada más y nada menos!!! pensamiento, cómo si fuera así de accesible, como si no hubiera que ser un poco poeta para pensar!!); aire en lugar de “apropiación colonialista del sujeto blanco europeo” (respiro) y códigos en lugar de “verdades”.

Déjate llover!! pienso mientras camino bajo la lluvia como agujas… déjate llover en esta ciudad de cementerios memorables donde es cierto que no hay viejos y hace días que reviso mi comida por si tiene color verde y marca Soylent Green.

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Fagocitar muertos eso es lo que hacemos todos los días, y los cementerios crecen los mismos árboles que en la ciudad… Pienso triste que sobran árboles y falta tierra y eso que siempre me dieron miedo, los árboles.

Crecen pelos donde hubo sueños y no dejamos de inventarnos para poder ser. El pensamiento finalmente, acaba en el culo y la tranquilidad en lo mojado y eso es una verdad clara y distinta como las del saco de axiomas de L. sólo que mucho menos popular.

La lluvia cae en algún otro lugar y eso debería ser suficiente para desear el silencio.

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